Ni uno solo de estos versos
incendiará mi pecho como lo incendiará mirarte.
Esta muerte, cada vez más honda, esta noche
de luna en que tus manos defienden mi hermosura,
estas alas que siento batir sobre el aire cansado
me descubren tu rostro de absoluto vacío.
Mialdea
1 comentario:
Un verso hecho de luz y sombra, de risa y llanto, de melancólica presencia ausente.
Un verso que acaricia el rastro perdido de las horas...
Un simple verso...
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