DESNUDOS

Nacía, gris, la luna, y Beethoven lloraba,

bajo la mano blanca, en el piano de ella...

En la estancia sin luz, ella, mientras tocaba,

morena de la luna, era tres veces bella.

I

I

Teníamos los dos desangradas las flores

del corazón, y si acaso llorábamos sin vernos...

Cada nota encendía una herida de amores...-

...El dulce piano intentaba comprendernos.-

I

I Por el balcón abierto a brumas estrelladas,

venía un viento triste de mundos invisibles...

Ella me preguntaba de cosas ignoradas

y yo le respondía de cosas imposibles...

Juan Ramon Jimenez